Elle meurt ta planète

Il pleut des cordes à mon cou
Ma vie en glisse, tombe sur les genoux
Dérape, se rate et me noue
Attaché au piqué
Elle m'a fait prisonner
D'un monde de loups
Ce monde sans pitié
Où l'homme finira brûlé
Au mieux étouffé

L'horloge tourne
Jamais ne s'arrete
On s'enfourne
Papier cigarette

Il pleut des cordes à nos cous
Nos vies s'enlisent
Le temps se grise, s'essouffle
La terre se meurt
L'hiver, finit les moufles
L'été on crèvent
A bout de souffle
Trop peu ont peur
Beaucoup en souffrent

L'horloge tourne
Jamais ne s'arrete
On s'enfourne
Papier cigarette

Il pleuvait des cordes à nos cous
On savait, on savait tout
Mais beaucoup gagnaient de sous
Aujourd'hui rassurez vous
Le cauchemard est finit
A pu les p'tits bouts d'chou
Nous sommes libres
Nous étions fous
Nous étions ivres
Il n'y a plus de "Nous".